灰蒙蒙的街道上尘土飞扬，恶臭和鱼腥味渗入了伦敦东区那烂泥堆中耸立的贫民窟每一寸角落，马车驶过黑白剪影般褪了色的人群，远处被尘雾遮蔽了大部分身影的烟囱喷吐着工业所带来的文明那“甜美”的巧克力色阴云。
在较为宽敞的道路两侧，那些火柴盒般的房子横七竖八的歪斜堆放在一起，那些胡乱钉上的木板下方，阴影永远在狭窄拥挤的迷宫内不怀好意地凝视着每一个路过之人。
陈宇不会怀疑那些街道都是活的，它们吞噬着所有走进去的人奄奄一息的生命力，而不会有人注意到这一点。
因为那些人不过是被时代车轮碾死的一个个蝼蚁，他们是为呼啸而过的未来列车填充的燃料与代价。
“我住过这里，陈先生。但不要误会，我只是好奇那些底层人的生活，我也着迷于那些迷雾中星罗棋布的街道。但我发现身临其境只会带来无尽的恐惧，因为我不属于那里，而即便是这样的一片污浊之地，它依然拥有着相应的规则与秩序。”理查德·斯威夫特在过去的自己对面的座位上笔挺的坐着，他那阴险狡诈的双眼锐利的凝视着过去自己那张阳光灿烂的笑脸，“我将那时的经历告诉了我的好友查尔斯·狄更斯，他将其写了下来。”
“《雾都孤儿》。”陈宇从车窗外移回视线，他和理查德一样都像个幽灵般徘徊在这个1838年的历史记忆之中。
所有的一切都如此真实，而事实上，这也的确和现实无异。
因为主导这一切的是陈宇，他明白自己在疯狂的日冕重新转动后所进入的这段记忆属于时间封存的一段往事，而那些往事在陈宇裹挟着“阴影”踏步其中时，借由着暗影维度开始生根发芽。
很快的，马车驶过了贫民窟，他们正向着干净整洁的伦敦西区而去，除了仍然遮挡着阳光的尘雾，道路开始宽敞起来，那些哥特复兴式的红砂岩小楼一排又一排的装点着大英帝国最后的辉煌。
一个带着高帽子和沾染了灰产的黑色外套的男人站在街边背手眺望着。
过去的理查德立刻兴奋地将半个身子钻出了车窗外冲着那个男人挥了挥手，“查尔斯！天哪，你怎么来这儿了？”
很显然，那街边等待的男人正是查尔斯·狄更斯。他看到了